La Salara de l’antichi

Cisterna delle Sette Sale
colle Oppio - Roma

Viscino ar Culiseo, tra li cantoni
de li fienili de Padron Vitale,
’Ggnazzio, sce troverai sette stanzioni,
c’abbiteressi mejo a lo spedale.

Vonno che llí, si nun ho inteso male,
a cquer tempo de ddio de li Neroni
se fascessi la frabbica der zale
pe cconní le coppiette e li capponi.

E mmó mme viè un’idea! che llí, per bacco,
chi ssa che nun ce fussi er zito puro
pe ttutto er magazzino der tabbacco?

Guasi guasi lo tiengo pe ssicuro:
ma mmo cche vvado a ricuscimme un tacco,
per dina che lo so, ssi mme ne curo.

(G.G. Belli, 4 ottobre 1831)

L’oche e li galli

Ar tempo de l’antichi, in Campidojjo, 
dove che vvedi tanti piedestalli, 
quell’ommini vestiti rossi e ggialli
c’ingrassaveno l’oche cor trifojjo.

Ecchete che ’na notte scerti galli 
viengheno pe ddà a Roma un gran cordojjo: 
ma ll’oche je sce messeno uno scojjo, 
ché svejjorno un scozzone de cavalli.

Quell’omo, usscito co la rete in testa 
e le mutanne sole in ne le scianche, 
cacciò li galli e jje tajjò la cresta.

Pe cquesto caso fu che a ste pollanche 
er gran Zenato je mutò la vesta, 
ch’ereno nere, e vvorze fàlle bbianche.

(G.G. Belli, 4 ottobre 1831) 

Er zonetto pe le frittelle

Se vede bbe’ cche ssei poveta, e vvivi
co la testa in ner zacco. Er friggitore
che cquest’anno ha er concorzo er piú mmaggiore
e nnun c’è ffrittellaro che l’arrivi,

è Ppadron Cucchiarella. Ôh, ddunque, scrivi
un zonetto pe llui, tutt’in onore
de quer gran Zan Giuseppe confessore,
protettor de li padri putativi.

Cerchelo longo, e nun compone quello
che ffascessi l’antr’anno a Bbariletto
e ttrovassi in zaccoccia a ttu’ fratello.

Ner caso nostro sce voría un zonetto
a uso de lunario, da potello
stampà in fojjo, e, cchi vvò, ppuro a llibbretto.

(G.G. Belli, 19 marzo 1834)

La notte

Ma la notte ventosa, la limpida notte
che il ricordo sfiorava soltanto, è remota,
è un ricordo. Perdura una calma stupita
fatta anch'essa di foglie e di nulla. Non resta,
di quel tempo di là dai ricordi, che un vago
ricordare.

             Talvolta ritorna nel giorno
nell'immobile luce del giorno d'estate,
quel remoto stupore.

                              Per la vuota finestra
il bambino guardava la notte sui colli
freschi e neri, e stupiva di trovarli ammassati:
vaga e limpida immobilità. Fra le foglie
che stormivano al buio, apparivano i colli
dove tutte le cose del giorno, le coste
e le piante e le vigne, eran nitide e morte
e la vita era un'altra, di vento, di cielo,
e di foglie e di nulla.

                             Talvolta ritorna
nell'immobile calma del giorno il ricordo
di quel vivere assorto, nella luce stupita.

(Cesare Pavese)

Monte-scitorio

Fra ttutti li ppiú mmejjo palazzoni
Monte-scitorio è un pezzo siggnorile.
Tiè bbannerola, orloggio e ccampanile,
co un grossissimo par de campanoni:

ventiscinque finestre, e ttre pportoni
fra cquattro colonnette incise a ppile,
du’ cancelli de fianco, un ber cortile,
funtana, scala-reggia e ggran zaloni.

L’unica cosa sola che ffa ttorto
ar Papa che cciarzò li tribbunali,
è cche nun ciàbbi fatto aggiuggne un orto.

Nun zapeva quer zommo Sascerdote
quant’abbino bbisoggno li curiali
d’un zito pe ppiantacce le carote?

(G.G. Belli, 7 giugno 1834)

The cats will know

Ancora cadrà la pioggia
sui tuoi dolci selciati,
una pioggia leggera
come un alito o un passo.
Ancora la brezza e l'alba
fioriranno leggere
come sotto il tuo passo,
quando tu rientrerai.
Tra fiori e davanzali
i gatti lo sapranno.

Ci saranno altri giorni,
ci saranno altre voci.
Sorriderai da sola.
I gatti lo sapranno.
Udrai parole antiche,
parole stanche e vane
come i costumi smessi
delle feste di ieri.

Farai gesti anche tu.
Risponderai parole –
viso di primavera,
farai gesti anche tu.

I gatti lo sapranno,
viso di primavera;
e la pioggia leggera,
l'alba color giacinto,
che dilaniano il cuore
di chi più non ti spera,
sono il triste sorriso
che sorridi da sola.
Ci saranno altri giorni,
altre voci e risvegli.
Soffriremo nell'alba,
viso di primavera.

(Cesare Pavese, 10 aprile 1950)

Passerò per Piazza di Spagna

Sarà un cielo chiaro.
S’apriranno le strade
sul colle di pini e di pietra.
Il tumulto delle strade
non muterà quell’aria ferma.
I fiori spruzzati
di colori alle fontane
occhieggeranno come donne
divertite. Le scale
le terrazze le rondini
canteranno nel sole.
S’aprirà quella strada,
le pietre canteranno,
il cuore batterà sussultando
come l’acqua nelle fontane -
sarà questa la voce
che salirà le tue scale.
Le finestre sapranno
l’odore della pietra e dell’aria
mattutina. S’aprirà una porta.
Il tumulto delle strade
sarà il tumulto del cuore
nella luce smarrita.

Sarai tu – ferma e chiara.

(Cesare Pavese, 28 marzo 1950)

In the morning you always come back

Lo spiraglio dell'alba
respira con la tua bocca
in fondo alle vie vuote.
Luce grigia i tuoi occhi,
dolci gocce dell'alba
sulle colline scure.
Il tuo passo e il tuo fiato
come il vento dell'alba
sommergono le case.
La città abbrividisce,
odorano le pietre -
sei la vita, il risveglio.

Stella sperduta
nella luce dell'alba,
cigolìo della brezza,
tepore, respiro -
è finita la notte.

Sei la luce e il mattino.

(Cesare Pavese, 20 marzo 1950)

Notturno

La collina è notturna, nel cielo chiaro.
Vi s'inquadra il tuo capo, che muove appena
e accompagna quel cielo. Sei come una nube
intravista fra i rami. Ti ride negli occhi
la stranezza di un cielo che non è il tuo.

La collina di terra e di foglie chiude
con la massa nera il tuo vivo guardare,
la tua bocca ha la piega di un dolce incavo
tra le coste lontane. Sembri giocare
alla grande collina e al chiarore del cielo:
per piacermi ripeti lo sfondo antico
e lo rendi più puro.

                             Ma vivi altrove.
Il tuo tenero sangue si è fatto altrove.
Le parole che dici non hanno riscontro
con la scabra tristezza di questo cielo.
Tu non sei che una nube dolcissima, bianca
impigliata una notte fra i rami antichi.

(Cesare Pavese)

Estate

C'è un giardino chiaro, fra mura basse,
di erba secca e di luce, che cuoce adagio
la sua terra. È una luce che sa di mare.
Tu respiri quell'erba. Tocchi i capelli
e ne scuoti il ricordo.

                              Ho veduto cadere

molti frutti, dolci, su un'erba che so,
con un tonfo. Cosí trasalisci tu pure
al sussulto del sangue. Tu muovi il capo
come intorno accadesse un prodigio d'aria
e il prodigio sei tu. C'è un sapore uguale
nei tuoi occhi e nel caldo ricordo.

                                                     Ascolti.

La parole che ascolti ti toccano appena.
Hai nel viso calmo un pensiero chiaro
che ti finge alle spalle la luce del mare.
Hai nel viso un silenzio che preme il cuore
con un tonfo, e ne stilla una pena antica
come il succo dei frutti caduti allora.

(Cesare Pavese)

Le montaggne nun z’incontreno

«Eh sora Nastasia». «Cosa ve dole?»
«Inzomma? eh sora Nastasia!». «Che vv’essce?» 
«Presto, ché vv’ho da dí cquattro parole». 
«A nnoi, sentimo cosa sò ste pressce».

«Me fate mette du’ matasse ar zole?» 
«Magara, bbella mia; ma mm’arincressce 
ch’er tetto serv’a mmé». «Vvia, sò ddua sole...». 
«Sí, un po’ ppiú in là: cquanno la luna cressce».

«Ma ssapete che ssete una cosaccia?» 
«Tirate er fiato a vvoi: ggiucate er zei». (*)
«Sí, una scontenta, e vve lo dico in faccia».

«Nun z’aricorda ppiú de quel’affare? 
Quer che llei fesce a nnoi noi famo a llei. 
Oggni nodo viè ar pettine, commare».

(G.G. Belli, 22 febbraio 1837)

(*) Ritorcete a voi l'ingiuria: voi siete quello che dite a me

Chi ccerca trova

Se l’è vvorzúta lui: dunque su’ danno. 
Io me n’annavo in giú pp’er fatto mio, 
quann’ecco che l’incontro, e jje fo: «Addio». 
Lui passa, e mm’arisponne cojjonanno.

Dico: «Evviva er cornuto»; e er zor Orlanno
(n’è ttistimonio tutto Bborgo-Pio) 
strilla: «Ah ccaroggna, impara chi ssò io»;
e ttorna indietro poi come un tiranno.

Come io lo vedde cor cortello in arto,
co la spuma a la bbocca e ll’occhi rossi 
cúrreme addosso pe vvení a l’assarto,

m’impostai cor un zercio e nnun me mossi. 
Je fesci fà ttre antri passi, e ar quarto 
lo pres’in fronte, e jje scrocchiorno l’ossi.

(G.G. Belli, 4 settembre 1835)

Li ggiudizzi

Pe ggiudicà da ommini, Ghitano,
e nun bévese tutto com’alocchi,
le cose s’ha da védele coll’occhi
e ttoccalle a un bisoggno co le mano.

A ddà rretta a le sciarle de li ssciocchi
cerchi er mare, e cch’edè? ttrovi un pantano;
e li scudi contati da lontano
da viscino diventeno bbaiocchi.

Presempio l’avocato mi’ padrone
sentirai dí cche scrive bbene; e cquello
fa invesce rospi e zzampe de cappone.

A l’incontro er copista, poverello,
nu ne parla ggnisuno, e in cuncrusione
ha un ber caratterino stampatello.

(G.G. Belli, 21 novembre 1836)

Quando

Tu dimmi quando, quando
dove sono i tuoi occhi e la tua bocca
forse in Africa che importa.

Tu dimmi quando, quando
dove sono le tue mani ed il tuo naso
verso un giorno disperato
ma io ho sete
ho sete ancora.

Tu dimmi quando, quando
non guardarmi adesso amore
sono stanco
perché penso al futuro.

Tu dimmi quando, quando
siamo angeli
che cercano un sorriso
non nascondere il tuo viso
perché ho sete, ho sete ancora.

E vivrò, sì vivrò
tutto il giorno per vederti andar via
fra i ricordi e questa strana pazzia
e il paradiso, che non esiste
chi vuole un figlio non insiste.

Tu dimmi quando, quando
ho bisognio di te almeno un'ora
per dirti che ti odio ancora.

Tu dimmi quando, quando
lo sai che non ti avrò e sul tuo viso
sta per nascere un sorriso
ed io ho sete, ho sete ancora.

E vivrò, sì vivrò
tutto il giorno per vederti andare via
fra i ricordi e questa strana pazzia
e il paradiso, che non esiste
chi vuole un figlio non insiste.

Sott'o Sole (1991)

Er tempo materiale

Tu ddichi che lui sta nne li contorni
de Fiorenza a sserví cco una famijja:
de cqui e là ce saranno un cento mijja:
queste er curiere le pò ffà in sei ggiorni:

tu mannassi la lettra la vigijja
de San Filippo ch’io ggiucai li storni:
lui, ar conto ch’io ffaccio, oggi la pijja;
e la risposta ggià vvòi cc’aritorni?

Aspetta un po’: nn’avemo oggi... trentuno:
dajje un tre ggiorni pe ppotella scrive
o ppe ffassela fà dda quarchiduno.

Dunque: uno, dua e ttre:ttre e ssei fa nove:
bbe’, er diesci ggiuggno, si ssaremo vive,
vierò a ttrovatte e mme darai le nove.

(G.G. Belli, 16 febbraio 1847)

Le Case

Sin da cuanno me venne la sdiddetta
vado in giro pe ccase ogni matina: 
e nn’averebbe trove una ventina, 
ma a tutte cuante sc’è la su’ pescetta.

Cuella che sse sfittò jjeri a Rripetta
è un paradiso, ma nun c’è ccuscina, 
l’antra c’ho vvisto mó a la Coroncina 
ha una scala a llumaca stretta stretta.

Una a Ppiazza Ggiudia serve ar padrone: 
le dua in Banchi nun c’è ttanto male, 
ma jje vonno aricresce la piggione.

La tua è ppoca: cuella ar Fico è ttroppa... 
Bbasta, nun trovo un búscio pe la quale,
e sto ccome er purcino in de la stoppa;

perché er tempo galoppa, 
e ssi ccase sò a Rroma, o bbelle, o bbrutte, 
cuante n’ha ffatte Iddio l’ho vviste tutte.

(G.G. Belli, 7 dicembre 1832)

Er Castoro

L’animali lí ssotto a cquer tettino
immezz’a la piazzett’a Mmonte-d’oro
fasceveno vedé ppuro er castoro,
che cce se fa ccor pelo er castorino.

E ddisceva un custode cchiacchierino
che st’animali in ner paese loro
frabbicheno le case co un lavoro
che mmanco l’archidetto Bborronino.

Dunque, siconno lui, bbestie e archidetti
mo ssò ttutt’uno, e cchi vvò ffà un palazzo
bbasta che cchiami un par d’animaletti.

Discessi muratori, via, magara,    (*)
je lo perdonería: quantunque, cazzo,
chi jje stampa lo schifo e la cucchiara?

(G.G. Belli, 10 aprile 1834)

(*) dicesse

Er fornaro

Er lacchè dder ministro San-Tullera,
pe ddà a vvedé cch’è una perzona dotta,
disce c’a Ffrancia accant’a ’na paggnotta
ce nassce un omo e cche sta cosa è vvera.

Mettétela addrittura in zorbettiera
sta cazzata, e soffiatesce ché scotta.
Dunque un omo ch’edè? ’na melacotta,
un fico, ’na bbriccocola, ’na pera?!

Pe cquant’anni sò scritti in ner lunario
da sí cc’Adamo se strozzò cquer pomo,
nun z’è vvisto accadé tutt’er contrario?

Lui nun parli co mmé cche ffo er fornaro.
Che nnaschi una paggnotta accant’a un omo
sò cco llui, ma cquell’antra è da somaro.

 (G.G. Belli, 25 marzo 1834)

Er re Ffiordinanno

È aritornato a Rroma sto malanno
der re der reggno de le du’ Sscescijje,
nipote de quel’antro Fiordinanno
che ccottivava li merluzzi e ttrijje.

E ccià cco llui la mojje sua, quer panno
lavato, che nun fa ffijji, né ffijje,
perché er marito j’arigàla oggn’anno
trescenzessantascinqu’o ssei viggijje.

Tu me dimannerai pe cche mmotivo
lui la tiè ttrenta e ttrentun giorno ar mese
senza métteje in corpo er zemprevivo.

A sta dimanna io t’arisponno, Antonia,
quer c’hanno scritto ar Palazzo Fernese:
CASA DER BABBILANO IN BABBILONIA.        (*)

(G.G. Belli, 18 maggio 1834)

(*) impotente

L’Ombrellari

Che bbelli tempi, sí! cquanti sò ccari!
More de fonghi tu e li tempi bbelli.
Cristo! nun piove mai! Dílli fraggelli
sti mesi assciutti, e nnu li dí ggennari.

Se discorre che nnoi in tre ffratelli
che ttenemo bbottega d’ombrellari,
drent’a ddu’ mesi cqui a li Bbaullari,
nun z’è aggiustato c’ott’o nnove ombrelli.

Sto novembre, ar vedé ll’arco-bbaleno
je lo disse a mmi’ mojje tal’e cquale:
«Accidenti, Mitirda! ecco er zereno!».

E mm’arispose lei: «Bbrutto seggnale!
ché ppe nnoi sce vorebbe armén’arméno
rivienissi er diluvio univerzale».

(G.G. Belli, 19 marzo 1834)